Sobre o fim

Dentre os traumas e as neuroses mais cáusticas as quais desenvolvi ao longo da vida, a que mais me sensibiliza é, sem dúvida, a experiência da finitude. Um voo rápido sobre as minhas memórias mais antigas pode, ainda que sem intenção, desviar-me dessa epifania: o hoje é tudo o que se tem. E longe de ser uma dádiva (um presente), é uma sentença irrevogável que nos impinge doses desumanas de resignação.
Alcanço a rua com suas perguntas insolúveis. “Pra quê tanta perna meu deus!”, eu digo, mesmo não tendo bondes a passar por perto. Tantas pernas que sustentam corpos que sustentam cabeças que procuram manter uma centelha ínfima de peculiaridade em meio a este absurdo de pernas. Sentir-se especial: é o que todos buscam. Observo tudo com o mínimo de atenção. Esta paisagem, a qual já me deparei em inúmeros momentos, é hoje fácil de prever. O homem de terno cinza. Vejo-o galgar as calçadas com uma impertigada satisfação, enquanto conta seu dinheiro como um animal a roer ossos. Mantém o olhar clínico sobre os outros, sempre de desconfiança, sempre distintivo. Que coma merda. Rio de sua existência munido do único humor que me é permitido: cinzento, cru e finito. O homem de terno cinza também quer ser especial.
Na velocidade dos episódios, meu cigarro preenche o vazio. Delineia com precisão as pausas de uma sinfonia mecânica. Efeitos da nicotina. Posso estar em meus piores dias – ou em meus melhores – ele sempre estará lá, inquestionável, fiel e ardente. Uma mercadoria morta a qual eu atribuí vida. É patético como deposito meus sentimentos num bastão que se extingue em menos de oito minutos. Talvez seja necessário que a intensidade dos relacionamentos dure esse momento. Oito minutos – e não sete – em que você se entrega, aspira e expira. Você é verdadeiro, você é belo, você encerra todas as dicotomias do mundo numa palavra: você também quer ser especial.
Sofro do estômago. Os ácidos, os sucos, parece que todos eles percorrem meu corpo com a liberdade de antigos filósofos. Uma maldita pólis grega feita de bile que me faz gritar em silêncio. Mas nada pára. Ninguém nos espera nos contorcer de uma crise aguda para que depois retomemos nossos afazeres. De manhã tudo piora. Odeio a manhã. Toda aurora é um gemido de seda que busco rasgar com silêncio. Depois de alguns anos de reflexão estúpida percebi que nada de útil de processa das seis às onze: trabalho, deslocamento, vigília. Termos de uma equação burguesa que corre contra o relógio – máquina que ela própria inventara – que espacializa o tempo, esvazia nossas vidas e as projetam num calendário.
Negociar com o infinito é algo perigoso. No limite, não é humano. É intelectualmente inapreensível, e, todavia, o buscamos nas pequenas ações do cotidiano. Vi-me por vezes a tomar momentos e desejar que eles durassem a eternidade. Estupidez. Somente o nada é eterno. E é eterno porque nada é, e não pode ser coisa alguma, pois não tem fim; não tem dimensão. Somente o nada consegue dialogar com aquilo que não se pode conhecer. O nada permite tudo, é sonho, é deus, é o diabo... Um momento leve com companheiros bêbados, um romance barato, até o encontro eroticamente fulminante com um desconhecido são coisas que têm que acabar para fazerem sentido, para que se queira buscá-las.
A rua acabou. Desemboca de frente a um prédio antigo onde habitam pessoas idosas que, asceticamente, preservam costumes. Os hábitos se revelam bons quando atenuam a espera da morte; quando nos fazem aceitar cada sinal da decomposição como um lindo sinal da natureza. Tapeação cíclica, creio. Minha cabeça pára de pensar neste estuário de perguntas óbvias e, mesmo assim, intangíveis. O que resta fazer agora? Como evitar o fim? Minha cidade termina em meus pés e em meus pensamentos. Direciono a vista para cima como quem busca a chuva. “Sou o gênio da mansarda, afinal”. Egoísta, invisível, finito. Quem me conhecerá um dia, e saberá de minhas angústias? É solitário que chego às melhores conclusões.

Ex-isto (ou hesisto)

A ordem dos termos não importa aqui. Tanto fizera tomar a primeira palavra como subscrita, ou o inverso. O que me fez escrevê-las, no entanto, é o significado de total incorrespondência que elas estabelecem assim que postas lado a lado. São dois universos tensos num limite cáustico, contrastantes em suas origens, indicadores de estados de existência distintos. Dois neologismos, porém: "ex-isto" e "hesisto". Trocadilho barato e desimportante, típico de quem não tem nada a dizer.
O primeiro viera-me de um amigo (umamentiraamais.wordpress.com), que me presenteou com este nome (mal sabe ele). O significado atribuído, todavia, chegou só mais tarde, enquanto eu meticulosamente masturbava impropérios num papel. Uma ânsia por conceituar, refletir, brincar com as palavras.
Ei-la. Ex-isto.
Primeiro de tudo, denota um fim. Não é preciso um blog para saber que tudo o que é "ex-algo" indica um momento passado; ex-alguém, ex-quando, ex-onde. Da mesma forma, atribuo a qualidade de "ex-isto" a toda determinação agora indeterminada. É o processo inverso que caracteriza as coisas, que as torna inteligíveis. Em matéria de poesia, principalmente, lanço mão deste trocadilho como ferramenta de perspectivação. Para não oferecer muito pano à manga, restringir-me-ei essencialmente à poesia. Caso eu não seja claro, sempre poderei recorrer ao sustentáculo último dos literatos e dos poetas: a subjetividade.
Ora, não adianta fugir agora. Faço uso do "ex-isto" para re-signifcar, para questionar, para entender. Tiremos a essência das coisas! Vejamos o que sobra! Desvelemos a superfície crua que recobre os sentimentos, e as ideias que fazemos deles; essa superfície naturalizante e subjugadora. Desconstruamo-la.
Hesitação. A irrevogável contra-parte disso tudo. O faux pas que nos lança de volta à aceitação da realidade, à resignação contrita, àquele sorriso sacana das pequenas coisas. Hesitar, hoje em dia, não exige reparações nem desculpas, é algo cotidiano e despido de vergonha. Hesitamos em praticamente todas as matérias: pessoas, livros, roupas, psicotrópicos... A hesitação remonta o princípio da incerteza do "mundo moderno"; está presente em nossos desejos, em nossas escolhas, no carpe diem das revistas e dos corpos tatuados.
Existir e desconstruir, existir e hesitar (existir é hesitar ?). Incorrespondência tão viva essa, indissociável daquilo que somos, certificado de autenticidade de nosso ser estatutário. Contradição de uma dialética de quem não tem nada a dizer.